„Verweile doch! Du bist so schön!“: bedingungslos in die Musik eintauchen

Es liegt an uns, dazu beizutragen, dass der oder die nächste Zehnjährige eine Chance bekommt und lernt, wie grandios es sein kann, dieses kollektive Musikerleben – Verzeihung: Musik-Erleben. Ob „total abgehend“ im Stadion oder aber Stillsitzen in der Philharmonie: Auf das angemessene Verhalten kommt es an.

Foto: Patrik Klein (c). Gustav Mahlers 4. Symphonie in der Elphi: göttliche Musik, grausiges Publikum. Elbphilharmonie, 27. April 2022

von Brian Cooper

Neulich schaute ich mit einer Freundin ein Konzert von Pink Floyd auf DVD. London, Earls Court, 1994, die Division Bell Tour, Kenner und Fans sind sogleich im Bilde.

Kurz vor dem Ende, es wird Comfortably Numb gespielt, sieht man einige Male die wogende Masse des Publikums von hinten, ganz weit vorn die hell erleuchtete Bühne, es ist eine spektakuläre Show, und meine Freundin dreht sich plötzlich zu mir um und sagt: „Irgendwas ist anders.“

Auf meine verwunderte Frage, was sie denn meine, was also anders sei, verfällt sie zunächst in ein Schweigen, wie ich es von ihr kenne, sie denkt nach, derweil sie weiter das h-moll-Geschehen verfolgt, im Grunde eine Passacaglia, und unmittelbar vor David Gilmours legendärem zweiten Gitarrensolo ruft sie: „Die haben keine Handys!“

Es stimmt. Na klar, es sind die Neunziger. Man sieht Rockmusiker auf einer verschwenderisch ausgestatteten Bühne, Nick Mason in seiner Schlagzeugküche, und davor die Menschenmenge, die total abgeht, wie man neudeutsch sagt. Was man naturgemäß nicht sieht, sind Smartphones. Es sind stattdessen tausender Menschen Arme und Hände, die hochgehalten werden, es ist schlicht herrlich, man spürt die Begeisterung, den Jubel, und wäre zu gern dabei. Und das schreibt einer, der eigentlich in der Klassik zuhause ist und Menschenmassen meidet.

Nun ist es bei, sagen wir mal, Mahlers Sechster unter Kirill Petrenko in der Berliner Philharmonie normalerweise nicht so, dass man „total abgeht“ oder gar mitsingt. (Die ältere Dame, die im September 2009 neben mir auf den billigen Galerieplätzen im Teatro La Fenice saß und völlig enthemmt das Brindisi aus Verdis Traviata mitschmetterte, mag das bestreiten.) Zugegeben, manchmal juckt es einen schon in den Fingern, zumal als Geiger, wenn Leute wie Kirill Petrenko oder Yannick Nézet-Séguin dirigieren, aber man beherrscht sich doch und lauscht gebannt.

Oder?

Man kann sich schließlich auch ins Parkett setzen, in die dritte Reihe, und aufmerksam die großformatige Partitur mitlesen. Oder das Handy zücken und „Ich war dabei!“-Bilder machen. Oder filmen. Aber all das ist (noch) eher unüblich in klassischen Konzerten. In Essen, beim Klavierfestival Ruhr, wurde Krystian Zimerman dereinst gefilmt und verließ wutentbrannt die Bühne. Gut so. Zu unser aller Glück kam er wieder. Nicht nur an jenem Abend, sondern überhaupt zum Klavierfestival Ruhr, Anfang der laufenden Spielzeit nach Wuppertal, in die wundervolle Stadthalle mit ihrer herausragenden Akustik. Viel zu schade für Zahnarztkongresse. Aber das ist ein anderes Thema. Wobei ich nichts gegen Zahnärzte gesagt haben will.

Das Smartphone kann, wie wir wissen, Leben retten. Und das possierliche Ding ist auch beileibe nicht alles schuld. Es kann nichts dafür, wenn es missbraucht wird. Im Grunde ist es wie mit dem klassischen Satz, den Waffennarren gerne mal absondern: Nicht das Gerät – die Pistole, das Smartphone – ist am Unglück schuld, sondern der Mensch, der es bedient.

Lange vor dem Smartphone-Zeitalter spielte meine damalige Geigenlehrerin eine Orchestermucke auf „Einladung“ eines großen Bonner Telekommunikationskonzerns, der hier ungenannt bleiben soll. Die Musiker waren ohnehin wahrscheinlich nur als Deko gedacht. Es wurde, warum auch immer, das Brahms’sche Requiem dargeboten, und die Herren (!) Vorstände saßen in der ersten Reihe und blätterten im Filofax. Nicht auszudenken, was sie getan hätten, wenn sie Smartphones gehabt hätten.

András Schiff unterbrach vor vielen Jahren einen Klavierabend in Köln, indem er sich ans Publikum wandte und – sinngemäß, es ist lang her – höflich darum bat, man möge doch bitte nicht ganz so auffällig husten, wenn man denn schon husten müsse. Gemeint war wohl das, was in Coronazeiten als „Hust- und Niesetikette“ bekannt wurde – eine Formulierung, an der Loriot sicherlich viel Freude gehabt hätte.

Nie vergessen werde ich jedoch die weiteren Worte des großen ungarischen Pianisten: „Es stört die Anderen – und mich auch ein bisschen.“ Das Zitat weiß ich noch genau. Ich fand’s toll, da steckte so viel drin! Es gab auch Applaus – nun ja, legitim, die Spannung war eh hinüber. Inzwischen ist Sir András zum Grandseigneur gereift, und man merkt ihm bisweilen an, dass er es aufgegeben hat, sein Publikum zu mehr Rücksicht zu ermahnen. Zumindest bilde ich mir das ein. Nur wenn ein und dasselbe Handy zwei- oder dreimal hintereinander klingelt, wie weiland ebenfalls in Köln, weil irgendein Dödel keine Ahnung hat, wie man das vermaledeite Ding ausschaltet, bricht Herr Schiff resigniert ab, schüttelt bedächtig den Kopf und sagt, fast für sich: „Dann spiele ich die schöne Sonate eben noch einmal.“

Wie auch musikinteressierte Nichtkölner spätestens seit Alfred Brendels Gedicht „Die Huster von Köln“ wissen, gehört das ausgiebige Husten im Konzert, gewissermaßen aus der Tiefe des Raumes, um eine Fußballmetapher zu bemühen, zum schlechten Ton in der hiesigen Philharmonie. Daran wird auch Corona leider nicht viel ändern. Dessen bin ich mir ziemlich sicher. Die Bröckchen werden wieder fliegen, sobald die Masken ab sind.

Ich besitze Aufnahmen des Gürzenich-Orchesters aus jener seligen Zeit, wo man die frisch gebrannte und ungeschnittene „CD danach“ – was für eine gelungene Bezeichnung und geradezu freche Andeutung: das Sinfoniekonzert als Liebesakt mit vielen Höhepunkten! – mit nach Hause nehmen konnte. Wenn mir Leute nicht glauben, wie schlimm es in Köln sein kann, lege ich gern mal die Pause zwischen zwei Bruckner- oder Mahlersätzen auf. Nur die Pause. Besonders nach einem ausladenden ersten Satz klingt das minutenlange Rudelhusten mitunter, als sei man gerade kollektiv einem Senfgasattentat entronnen. Manchmal wird es gar so laut, dass die andere Hälfte des Publikums, also die der Nichthuster, zu kichern beginnt. Dem Eintauchen in die Musik ist das Ganze natürlich extrem abträglich.

Es soll mal Leute gegeben haben, die gingen ins Konzert und hörten nur Musik. Sie lebten im Augenblick, anstatt ihn krampfhaft festzuhalten; sie unterhielten sich vor dem Konzert, in der Pause und nach dem Applaus, für den sie übrigens im Saal verweilten, anstatt zum Parkhaus zu rennen, das zumindest in Köln eine Katastrophe ist. Und sie hielten vor allem während der Darbietung den Mund; sie hatten nämlich ein besseres Gedächtnis als heute und konnten ihre Gedanken auch nach dem Konzert klar sortieren und kohärent formulieren, statt währenddessen loszubrabbeln; sie waren regelrecht in die Musik versunken, bedingungslos in ihr eingetaucht, anstatt mit Fotografieren, Filmen oder Quatschen beschäftigt zu sein und sich selbst und Andere, darunter nicht selten auch die Ausführenden, zu nerven und in ihrer Konzentration zu stören. Sie haben den Moment genossen, anstatt danach irgendwelche illegalen Clips in mieser Qualität online zu stellen.

Meine Musikfreundin, Cécile heißt sie, kommt demnächst wieder vorbei. Auf dem Programm: die DVD einer Luzerner Sternstunde aus dem Jahre 2009, Mahlers Neunte mit Claudio Abbado und seiner exquisiten Band. Ich war mit einem Freund dort. Nach dem Konzert, auf dem Weg zum Hotel, sprachen wir kein einziges Wort. Im kleinen Restaurant unserer bescheidenen Absteige war es bis zum Hauptgang ungewöhnlich still, obwohl alle Tische besetzt waren. Es stellte sich heraus: Ausnahmslos alle waren im Konzert gewesen. Man konnte danach nicht sprechen, es ging auch Anderen so, und es war ein überirdisches Gefühl.

Und dieses Glück des kollektiven Konzerterlebens lag – auch – am Publikum. Es hat sich nicht gerührt. Niemand hustete, niemand nestelte an seiner Handtasche, niemand zog sich umständlich seine Funktionsjacke aus (OK, so etwas trägt man eher nicht beim Lucerne Festival, aber Funktionskleidung macht eben ein besonderes Geräusch, wenn man sich darin bewegt, das wollte ich erwähnt haben), und niemand blätterte im Programmheft oder ließ Selbiges fallen. Man wusste am Ende nicht, ob noch Musik erklang, so leise war’s. Claudio Abbado, das sieht man später auf der DVD, war zutiefst ergriffen. Bei ARTE haben sie die Stille rausgeschnitten, wenn ich mich recht entsinne – eine Todsünde. Auf der DVD bleibt sie uns erhalten. Und diese fast zwei Minuten Stille am Ende der Aufführung sind ebenso wichtig wie die geniale Darbietung selbst.

Thomas Bernhard würde vielleicht schreiben, dass ein Publikum eine Mahlerzertrümmerung zu verantworten haben könnte. Eine solche gab es offenbar am 27. April 2022 in Hamburg, von Patrik Klein in diesem Blog beängstigend anschaulich beschrieben.

Rotterdams Philharmonisch Orkest, Yannick Nézet-Séguin, Elbphilharmonie, 27. April 2022

Gerade merke ich, dass einige der genannten Namen inzwischen verstummt sind. Jansons, Abbado… Ich verweigere vehement die Mitgliedschaft im „Früher war alles besser“-Club. Aber vielleicht wurde das „Verweile doch! Du bist so schön!“, auch in Ermangelung technischer Ablenkungen, etwas stärker erlebt – oder besser: gelebt?

Es liegt an uns, dazu beizutragen, dass der oder die nächste Zehnjährige eine Chance bekommt und lernt, wie grandios es sein kann, dieses kollektive Musikerleben – Verzeihung: Musik-Erleben. Ob „total abgehend“ im Stadion oder aber Stillsitzen in der Philharmonie: Auf das angemessene Verhalten kommt es an.

Mal sehen, was Cécile so alles auffallen wird. Wahrscheinlich wird sie ergriffen schweigen, wie ich ein Tränchen verdrücken und allenfalls ab und zu zum Weinglas greifen.

Dr. Brian Cooper, 6. Mai 2022, für
klassik-begeistert.de und klassik-begeistert.at

Bravo! Elbphilharmonie-Chef sorgt endlich für Ruhe und Ordnung in seinem Haus, Elbphilharmonie Hamburg, 31. März 2019

Klassik-begeistert-Beitrag sorgt für Furore klassik-begeistert.de, 29. April 2022